Marc Legrand : Le Triomphateur

Ah que coucou ! 

 

Qui est Marc Legrand ? et bien voici sa fiche tout droit sortie de la Bibliothèque Nationale de France :

Source : BnF

et parce que cet e-book ne contient qu’un court poème, je vous le mets sous ma signature.

Bonne lecture !

Bisous,

@+

Sab

Les devises sur les bannières

Chantaient le retour du César.

Avec des fleurs dans leurs crinières,

Six chevaux blancs traînaient son char.

Lui, dans un glorieux murmure,

Il passait, au-dessus des lois.

L’or ciselé de son armure

Racontait ses récents exploits :

L’incendie achevant les sièges,

La mêlée aux rudes assauts

Et le sang, comme l’eau des neiges,

S’écoutant des morts en monceaux,

Les villes sans toits ni murailles,

Les champs sans arbres ni moissons

Et les lendemains des batailles

Lourds de butins et de rançons.

Il passait. Sur la large épée

Qui dirigea les bataillons,

Sa main robuste était crispée ;

Son casque lançait des rayons.

Devant lui, pour ouvrir la marche,

Douze éléphants se balançaient

Et sous eux, comme sous une arche,

En riant les enfants passaient.

Sur des housses à longues franges,

Trente dromadaires cagneux

Portaient des pains et des oranges

Qu’on jetait au peuple joyeux.

Des esclaves, à gauche, à droite,

Soulevaient des outres de vin

Pour emplir d’une main adroite

Les coupes qu’on tendait sans fin.

Des noirs tenaient sur leur épaule

Des singes moqueurs et criards

Et des captifs prêts pour la geôle

Baissaient les yeux, chefs et vieillards.

Et, leurs longs cheveux en désordre,

Poings liés et pieds entravés,

Quand on frappait, fâchaient de mordre,

Et trébuchaient sur les pavés.

Des coffres sur le dos des mules

Résonnaient de pièces d’argent

Et l’on voyait briller des bulles

Aux cous des plus beaux jeunes gens.

L’air vibrait, la joie était ivre !

L’encens fumait aux carrefours.

Aux sons clairs des tubas de cuivre

Répondaient les tympanons sourds.

Mais, comme, en mer, un roc tranquille

Divise l’onde en deux sillons,

Le héros passait, immobile,

Au milieu des ovations.

Et, plissant sa bouche muette,

Serrant le pommeau qui réduit,

Pâle et sans détourner la tête,

Il écoutait, derrière lui

La plainte, d’un accent bizarre

Dans ce triomphe souverain,

De la brune vierge barbare

Enchaînée à son char d’airain…

Et toi, Poète, qu’on acclame,

Souvent, génie, au front lauré,

Une douleur te ronge l’âme

Lorsque la gloire t’a sacré.

Des combats de l’Art et du Rêve

Si jamais tu reviens vainqueur,

Tout te sourit, ton jour se lève,

Le peuple te jette son cœur…

Mais toi, dans la fervente houle,

Tu n’as qu’u sourire glacé :

Hélas, sous les yeux de la foule

Tu traînes ton amour blessé.